¿Discriminación?

Se aprobó la llamada "Ley Zamudio", y me pregunto para qué nos servirá. Sin desconocer la justicia de un reclamo por igualdad jurídica, tengo la impresión de que este acontecimiento legal se prestará (como lo han hecho otros de su estilo) para ser una barrera a la radicalización política general. ¿Gana el MOVILH? Sí, y también ganan los sectores políticos tradicionales, que no han tenido que hacer concesión alguna para aprobar un proyecto de ley que no se piensa más allá de consagrar la buena fe del marco legal para que nadie sea discriminadx. 


Ni qué decir tiene el hecho de que el léxico de la discriminación tiene limitaciones evidentes. Y lo que me complica mucho más es el proceso, el cómo llegamos aquí, que el hecho de que este hito esté en nuestro itinerario. Porque si hubiese la intención -que a todas luces parece no haberla, por razones que habría que desmenuzar en último término, pero que ya son conocidas de una u otra forma- de que el asunto no se acabase aquí, de que la lucha legislativa no fuese la única lucha o la más importante, entonces no me parecería tan terrible una ley anti-discriminación. Pero no es así, y en vez de preguntar '¿qué queremos además del piso menos-que-mínimo de una ley anti-discriminación?' asistimos a ejercicios bien vacíos de repudio a quienes se rehusaron a aprobar la ley. 


Gran parte de mis aprehensiones pasan por el hecho de que yo no creo que seamos un país más 'desarrollado', 'moderno' o 'justo' sólo por virtud mágica de que unas cuantas personas dijeron 'a favor'. No me convence esa idea, aunque entiendo que a muchxs sí. Tarea para la casa y para la calle de quienes nos decimos feministas revolucionarixs. Seremos un país mejor el día en que proyectos como este no sean moneda de cambio para que el gobierno de turno parezca buena onda; seremos un mejor país el día en que una ley sea una parte de la trayectoria de liberación de nuestra sociedad; seremos quizás mejores personas si en el camino nos transformamos también, y dejamos de pensar que está bien que las cúpulas negocien sin importarles que las personas supuestamente beneficiadas por una ley estén en el mismo estado de opresión, con la misma conciencia incuestionante. Y un mejor país en que la muerte no sea el requisito de cosas como esta, en que no haya que morir para que alguien recién se atreva a plantear -sin miedo- lo que se le ocurre es la vida que se le imagina más vivible.

Algunas cosas de ahora último

Tesis, Sesegen, CECLA. Reuniones para regalar. Trámites, pasajes, viajar prospectivamente, pagos, entender que ya la adultez es inevitable, aun cuando las condiciones en las que vivo no sean del todo adultas.

Trabajar

Seguimos teniendo en mente un tipo de mundo en el que trabajar es algo que dignifica, y yo creo que eso no está del todo mal. Lo terrible es pensar que en este país, y bajo las actuales circunstancias que son nuestro presente, el defender a lxs trabajadorxs es un trabajo más, y que quienes lo ejercen sean personas despreciables en tantos sentidos que la rabia se atora en la garganta. Hay una memoria que se transmite con todos los ripios que imponen nuestras condiciones, y no está mal que no recordemos de forma pura, pero me produce angustia ver que hay poco más que conmemoraciones repetidas año a año. ¿En qué momento salir a la calle y decir 'soy trabajadorx' se volvió algo ignorable? ¿En qué momento armar un sindicato pasó a ser un trámite o una lucha por la subsistencia?

La nostalgia deja poco. De hecho, la nostalgia es bastante avara. Es avara y veleidosa, porque beneficia precisamente a quienes se merecen más bien estar haciendo cualquier otra cosa que redactar discursos reciclados, dar conferencias de prensa que no alcanzan ni siquiera para una bravata comunicacional. Dan ganas de llamarse cualquier cosa menos trabajadorx cuando en los sillones engordan tanto lxs dirigentes que las cuotas sindicales apenas cubren la ropa interior que les aguanta la raja. O hay que llamarse de otra forma o hay que quitarles el nombre y hacer de ese nombre otra cosa. Porque si son esxs lxs trabajadorxs que van a hacer la revolución, preferiría que su revolución no llegase nunca y que nos hagamos otra revolución mejor.

Definiciones

La politique est l’activité qui reconfigure les cadres sensibles au sein desquels se définissent des objets communs. Elles rompt l’évidence sensible de l’ordre « naturel » qui destine les individus et les groupes au commandement ou à l’obéissance, à la vie publique ou à la vie privée, en les assignant d’abord à tel type d’espace ou de temps, à telle manière d’être, de voir, et de dire. Cette logique des corps à leur place dans une distribution du commun et du privé, qui est aussi une distribution de visible et de l’invisible, de la parole et du brut, est ce que j’ai proposé d’appeler du terme de police. La politique est la pratique qui rompt cet ordre de la police qui anticipe les relations de pouvoir dans l’évidence même des données sensibles. Elle le fait par l’invention d’une instance d’énonciation collective qui redessine l’espace des choses communes.
Jacques Rancière, Le spectateur émancipé, Paris, La fabrique édition, 2008, p. 66.

La política es la actividad que reconfigura los cuadros sensibles en el seno de los cuales se definen los objetos comunes. Ellas rompen la evidencia sensible del orden "natural" que destina a los individuos y los grupos al dominio o a la obediencia, a la vida pública o a la vida privada, asignándoles desde el comienzo a tal tipo de espacio o de tiempo, a tal manera de ser, de ver, y de decir. Esa lógica de los cuerpos en su lugar en una distribución de lo común y de lo privado, que es también una distribución de lo visible y lo invisible, de la palabra y lo crudo, es lo que he propuesto que se llame con el término de policía. La política es la práctica que romope ese orden de la policía que anticipa las relaciones de poder en la evidencia misma de los hechos sensibles. Lo hace por la invención de una instancia de enunciación colectiva que rediseña el espacio de las cosas comunes. 

Jacques Rancière, Le spectateteur émancipé (Paris: La fabrique édition, 2008), 66.

Hasta la victoria

Y yo me pregunto: ¿quién hará algo de nuestro cadáveres, aun si es que vencemos?

Blues

There you are, fading into my favourite colours, receding, still, exposed to soft and motionless blues, as I manage to grasp your silhouette intersected by light, gesticulating as this safety allows you, in a suspended moment. No looks exchanged, just me staring at you staring at something. Collection of blue shadows. Your hair yet unmessed-with, the whole of your body as a space so precisely configured I fear I shall break it should I move or look somewhere else. We have arrived at this stillness and maybe it'll be the only triumph we'll be able to claim from the cruelest world so far. So let's stay in the blue, if only for a little while. Maybe, if we do, I can manage to make myself into a silhouette of a similar hue with a similar pose with similar shadows marking an indeterminate point in which both you and I will no longer be anything but a mixture of blue light and blue shadow, still, quiet, precise, in the softer suspension never seen.

[Ahí estás, difuminándote en mis colores favoritos, desvaneciéndote, quieto, expuesto a suaves e inmóviles azules, mientras logro aprehender tu silueta intersectada por la luz, gesticulando mientras esta seguridad te lo permite, en un momento suspendido. No hay miradas intercambiadas, sólo yo mirándote mirando algo. Colección de sombras azules. Tu pelo aún sin molestar, todo tu cuerpo como un espacio configurado tan precisamente que temo quebrarlo si me muevo o miro a otro lugar. Hemos llegado a esta quietud y quizás sea el único triunfo que podremos reclamar del mundo más cruel hasta ahora. Entonces, quedémonos en lo azul, aunque sea por un rato. Tal vez, si lo hacemos, puedo alcanzar a hacerme una silueta de un matiz similar con una pose similar con sombras similares marcando un punto indeterminado en que tú y yo ya no seremos más que una mezcla de luz azul y sombra azul, quietas, silenciosas, precisas, en la suspensión más suave jamás vista].

Nostalgia

A veces me da nostalgia de épocas que no he vivido, que me falta vivir, que no podría nunca haber vivido sin correr el riesgo de ser aniquilado, pisoteado, anulado por el peso mismo de lo que significa estar viviendo en ese momento preciso. Respeto a los sobrevivientes que ignoran lo admirable de su permanencia.

; Mira, para serte bien honesto me preocupa poco lo que sea que esté pasando en Barcelona en términos de activismo queer o arte de performance o lo que sea. Tampoco me importa demasiado estar al tanto de lo que se dice de París, Berlín, las Europas o Gringolandia. No veo una necesidad imperiosa de 'estar a tono' o nada que se le parezca. Obviamente, esta observación tiene muchas trampas: no es que realmente esté desinteresado, que me dé igual. Algo me importa, pero no veo el motivo por buscar la última novedad, por pensar que lo que se esté pensando allá, que lo que se esté haciendo allá sea necesariamente más llamativo que lo que pasa acá. De todos modos, por estas latitudes tampoco hay escenas bullentes ni mucho menos, pero es lo nos topamos todos los días. Me preocupa pensar que hay grupos bien hiperactivos de personas que quieren afinarnos y calibrarnos (explícita o tácitamente) a un tiempo que no nos pertenece así sin más. En vez de colgarse de la luz del vecino es mirarle obsesivamente las zapatillas y ver si conseguimos algo más o menos en onda.

Edición

Me fascina editar textos, pero esto me tiene sufriendo un poco. Cuando pasa una cierta cantidad de tiempo, y el asunto no se acaba, todo se vuelve un camino tortuoso. Excesivamente.

Aphorismen II

"Bisher hat alles Das, was dem Dasein Farbe gegeben hat, noch keine Geschichte: oder wo gäbe es eine Geschichte der Liebe, der Habsucht, des Neides, des Gewissens, der Pietät, der Grausamkeit?"

[Hasta hoy, todo aquello que le ha dado color a la existencia no tiene todavía historia alguna: o, ¿dónde se daría una historia del amor, de la codicia, de la envidia, de la conciencia, de la piedad, de la crueldad?]

Friedrich Nietzsche, La gaya ciencia, §7 Algo para los industriosos.

Aphorismen

"Und wenn du lange in einen Abgrund blickst, blickt der Abgrund auch in dich hinein".
[Y cuando miras por largo tiempo en un abismo, también el abismo mira dentro de ti]

Friedrich Nietzsche, Más allá del bien y el mal, aforismo 146.

Klassenkampf

Hay momentos (terribles eso sí, porque son apenas un engaño o un callejón sin salida) en que la eliminación completa de lxs opresorxs aparece como una tentación para resolver las cosas de una vez por todas. Da tanta tanta rabia, pero sé que es inútil, que el exterminio no sólo es éticamente aberrante llegado el punto de su concreción, sino que es un placebo para desviar la atención hacia otro lugar, mucho más cómodo políticamente.

Reality

Podrán pensar que es frívolo, pero la pelea Fanny/Angélica ayer en el reality es una escenificación cruda de lo que vivimos en este país.

Dato Rossa

Hoy es el cumpleaños de Eadweard Muybridge. Sus fotografías ameritan que se lo señale como una efeméride.

La cacería de Sandino (Gabriela Mistral)

Mister Hoover ha declarado a Sandino "fuera de la ley". Ignorando eso que llaman derecho internacional, se entiende, sin embargo, que los Estados Unidos hablan del territorio nicaraguense como del propio, porque no se comprende la declaración sino como lanzada sobre uno de sus ciudadanos: "Fuera de la ley norteamericana".

Los desgraciados políticos nicaraguenses, cuando pidieron contra Sandino el auxilio norteamericano, tal vez no supieron imaginar lo que hacían y tal vez se asusten hoy de la cadena de derechos que han creado al extraño y del despeñadero de concesiones por el cual echaron a rodar su país.

La frase cocedora de Mr. Hoover suena a ese Halalí de las grandes cacerías, cuando sobre la presa que ha asomado el bulto en un claro del bosque, el cuerno llamador arroja a la jauría. Es numerosa la jauría esta vez hasta ser fantástica: sobre unas lomas caerán cinco mil hombres y decenas de aeroplanos. También equivale la frase a la otra de uso primitivo: "Tantos miles de pesos por tal cabeza", usada en toda tierra por los hombres de presa.

Lástima grande que la cabeza enlodada del herrero que la prensa yanqui llama bandido, sea, por rara ocurrencia, una cabeza a la cual sigue anhelante el continente donde vive toda su raza y una pieza que desde Europa llaman de héroe nato y de criatura providencial los que saben nombrar bien.

El herrero se parece más a Hércules que al Plutón infernal que ve Mr. Hoover. Enlodado corre por las cuchillas, a causa de los pantanos en que ha de escurrirse como culebra; carga las dos o tres pistolas que le dan las fotografías malignas de los semanarios neoyorquinos porque corre perseguido por los ajenos y los propios, y cada árbol y cada piedra de su región le son desleales; y su defensa toma aspecto de locura porque vive un caso fabuloso como para voltear a cualquiera la masa de sangre.

Desde los años de 1810, o sea, desde el aluvión guerrero que bajó desde México y Caracas hasta Chile, rompiéndolo todo para salvar una sola cosa, no habíamos vivido con nuestra expectación un trance semejante.

Mr. Hoover, mal informado a pesar de sus veintiún embajadas, no sabe que el hombrecito Sandino, mortuno, plebeyo e infeliz ha tomado como un garfio la admiración de su raza, excepto uno que otro traidorzuelo o alma seca del sur. Si lo supiese, a pesar de la impermeabilidad a la opinión pública de la Casa Blanca (la palabra es de un periodista yanqui) se pondría a voltear esta pieza de fragua y de pelotón militar, tan parecida a los Páez, a los Artigas y a los Carrera, se volvería, a lo menos, caviloso y pararía la segunda movilización.

El guerrillero no es el mineral simple que él ve y que le parece un bandido quimicamente puro; no es un pasmo militar a lo Pancho Villa, congestionado de ganas de matar, borracho de fechoría afortunada y cortador de cabezas a lo cuento de Salgari. Ha convencido desde la prensa francesa y el aprecio español hasta el último escritor sudamericano que suele leer, temblándole el pulso, el cable que le informa que su Sandino sigue vivo.

Tal vez caiga ahora esa cabeza sin peinar que trae locas las cabezas acepilladas de los marinos ocupantes; tal vez sea esta ocasión la última en el millar de las jugadas y perdidas por el invasor. Ya no se trata de una búsqueda sino de una cacería, como decimos.

Pero los marinos de Hoover van a recoger en sus manos un trofeo en el que casi todos los del sur veremos nuestra sangre y sentiremos el choque del amputado que ve caer su muñón. Mala mirada vamos a echarles y un voto diremos bajito o fuerte que no hemos dicho nunca hasta ahora, a pesar de Santo Domingo y del Haití: "¡Malaventurados sean!".

Porque la identificación ya comienza y a la muerte de Sandino se hará de un golpe quedándose en el bloque. El guerrillero es, en un solo cuerpo, nuestro Páez, nuestro Morelos, nuestro Carrera y nuestro Artigas. La faena es igual, el trance es el mismo.

Nos hará vivir Mr. Hoover, eso sí, una sensación de unidad continental no probada ni en 1810 por la guerra de la independencia, porque este héroe no es local, aunque se mueva en un kilómetro de suelo rural, sino rigurosamente racial. Mr. hoover va a conseguir, sin buscarlo, algo que nosotros mismos no habíamos logrado: sentirnos uno de punta a cabo del continente en la muerte de Augusto Sandino.

Adorno, dreimal

...und es ist keine Schönheit und kein Trost mehr außer in dem Blick, der aufs Grauen geht, ihm standhält und im ungemilderten Bewußtsein der Negativität die Möglichkeit des Besseren festhält.
...there is no longer any beauty or any consolation, except in the gaze which goes straight to the horror, withstands it, and in the undiminished consciousness of negativity, holds fast to the possibility of that which is better.
...y ya no queda más belleza o consuelo excepto en esa mirada que va sobre el horror, lo desafía y, en la conciencia inaplacada de la negatividad, se aferra a la posibilidad de lo mejor.

Simone Weil

(Leído en un marcalibros)
Die Schwerkraft des Geistes lässt uns nach oben fallen
[La gravedad del espíritu nos deja caer hacia arriba]

Ñoñez

A veces estoy en tumblr y veo fotos de lugares. Fotos de ciudades por ejemplo. Me quedo mirando un rato e intento adivinar dónde es que fueron tomadas, y creo haber identificado algunas no poco difíciles. Estúpido hábito, o al menos no una de esas cosas que se cuentan para impresionar.

Libro

Cosas que he aprendido en los últimos dos días sobre libros y edición independiente:
- En Chile existen cerca de 140 librerías. De ellas, cerca de 6 concentran al menos el 80% de las ventas de todo el país.
- Los 50 títulos más vendidos constituyen alrededor del 17% de las ventas de las librerías chilenas. Casi el 80% se distribuye en ventas de títulos individuales o poco más de dos ejemplares por título.
- España exporta a América Latina USD 200 millones en libros. En cambio, sólo importa USD 7 millones.

Algunas palabras que me gustan

irremisible
desparpajo
aspavientos
insondable
aquiescencia
rescindir
otrosí
frágil
malogrado
iridiscente
pulcro
despercudido
arrellanado
obstar
antiquísimo
cauce
desparramado
matriz

(entre otras)