Todas las tardes en Granada,
todas las tardes se muere un niño.
Todas las tardes el agua se sienta
a conversar con sus amigos.

Los muertos llevan alas de musgo.
El viento nublado y el viento limpio
son dos faisanes que vuelan por las torres
y el día es un muchacho herido.

No quedaba en el aire ni una brizna de alondra
cuando yo te encontré por las grutas del vino.
No quedaba en la tierra ni una miga de nube
cuando te ahogabas por el río.

Un gigante de agua cayó sobre los montes
y el valle fue rodando con peros y con lirios.
Tu cuerpo, con la sombra violeta de mis manos,
era, muerto en la orilla, un arcángel de frío.

..................... Federico García Lorca

Sólo una conmoción de dimensión tan poética... más que un consuelo personal, un gesto a las personas que tienen un dolor atravesado en la garganta. Para la Fran y Mauricio. No se me ocurre qué más hacer. Hay una angustia que sale de alguna parte extraña. Tal vez la empatía sea algo. Sólo una conmoción de dimensión tan poética...

Este mundo de rocío
es de rocío
sin embargo, sin embargo